Un ojo en la ventana | Cultura

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Una de estas tres formas: como paredes (la oposición cerrada del mundo), como espejos (reflejos de uno mismo) o como ventanas (apertura agradable, posibilidades) … Suspenso total: así es como una crónica no puede comenzar. Al llegar a esta línea, solo mi padre me sigue. Tal vez tampoco él, solo en casa, de repente envejecido, asustado, harto de encierro. Entiendo, pero estoy mejor porque descubrí las ventanas y el balcón del comedor. Explicación: Como uno es un remero del Volga en el periodismo, siempre llega a casa a tantos, cuando las persianas ya están bajas para aislarse de la mirada de la oscuridad. Y cuando se levantan por la mañana, tiendo a no estar allí.

En estos días si. Descubrí que la ventana es ese punto mágico entre la posibilidad de ver (o mostrar) una escena íntima y el deseo de escapar. Y así surgió mi vecindario desconocido. Yo controlo seis granjas. Pero no es el chisme, lo que veo son las almas de los objetos y las personas. Por ejemplo, trato de entender la naturaleza demoníaca que hunde el lapder de ladridos muy afilados, incansables, que acabo de conocer, pero que durante años siento a través de la pared y que se está turnando con la música. envolvente dolby (Sábado por la noche) de su joven maestro, de quien aún no he tenido placer. Sí, la suya, confío, dos hermanas, el domingo pasado en bikini cortándose el pelo en la terraza.

Sí, hay mucho bikini, pero ese no es el caso con mi pequeña sirena de lectura, por adelantado. Trapecio sin red, se sienta en pantalones cortos en la repisa, sostenida con piernas lánguidas y damas de honor, todas las tardes, cuando es de día a este lado de la calle. Tiende a sostener libros delgados con indiferencia, siento poesía, que pronto sucumbe al móvil. El interior, sobriamente juvenil: en un estante de metal mínimo, una imagen gris vertical con cuatro fotos. Debo haber sido indiscreto porque últimamente un joven con barba, un argentino (acento, un mate para chupar) y, por tez, un puma del equipo de rugby de tu país.

Educado en la culpa, descubierto, me siento como Indra, el dios hindú: después de seducir a la esposa del sabio Gautama, obtuvo de los poderes superiores que Indra debería llevar en su cuerpo la huella de mil figuras de yoni (órgano femenino) que luego se transformó en ojos. La conexión simbólica entre yoni y el ojo es profundo, como lo demuestra el mito griego de Edipo, que se queda ciego como una castración por haber poseído a su madre, Jocasta. Sexo y ojo: órganos como orígenes del poder vital, que reflejan esas figuras que pueblan la mitad de un inventario de mitos asiáticos con ojos en sus manos (acción clarividente), que en el arte cristiano aterrizará en las alas de los ángeles …

El hombrecillo me reta. Me duele el ojo, creo, hipocondríaco. Quizás, en su forma humana, es uno catoblepas, un animal de las fuentes del Nilo con una mirada que mató al instante, según Plinio en su Historia Natural; o tal vez es una medusa antropomórfica y me petrificará con solo mirarme … me siento incómoda. Tampoco ayuda que ahora lea el delicioso El ojo en la mitología. Su simbolismo (1954), de Juan Eduardo Cirlot, semilla de su Diccionario de símbolos y que revisa las apariencias irracionales del ojo en la narrativa de la humanidad. El Wunderkammer lo recupera. Aquí también veo que el mito de Indra salta a la leyenda griega del guardián Argos, que ni siquiera fue salvado por sus 100 ojos: todos se quedaron dormidos con la música de Hermes, quien lo decapitó.

Inconscientemente reflexionando sobre estas lecturas, me puse gafas de sol y un sombrero. Se convertiría en la estrategia de fenicios, sirios, etruscos o cartagineses y más tarde guerreros astutos, que adornaban amuletos, cascos o escudos con los que atraían el mal de ojo del enemigo, que estaba distraído por todo eso. Y entonces me despertó la vieja preocupación por mi guardarropa, un mecanismo de defensa para desviar la atención del oponente de mí, dirigiéndolo hacia el traje. Esa obsesión por no mostrar ningún tipo de riqueza, para no atraer miradas de desgracia, también debe darse por aquí. O tal vez la influencia de las monjas de la guardería, que se enfrían frente al apocalíptico Cordero de los siete ojos o la turbia Lady Lent, con todos esos ojos para mirar el ayuno.

Debajo de las gafas, cambio de piso y me pongo canas en un sofá rojo en un comedor barroco (cortinas, lámpara de mesa, paredes a cuadros …), la vida acumulada de una mujer soltera. No lo abre, pero se pega a los cristales de la ventana mientras un atril montado en la pared sostiene un libro, absorbido detrás de sus lentes. En el edificio de al lado, en tres ventanas, otro atril, de pie, metálico, con una partitura, reina solo en una habitación desnuda. Y me hace pensar que, desde el confinamiento, no escucho el rotundo trombón que, solo cordialmente en estos días, odio, parte de la orquesta asesina que completa un raspador de guitarra que aún no se encuentra.

De muchas ventanas solo conozco los pies que a menudo sobresalen, traviesos frente a los rayos del sol, sin importar las arrugas, los galindones o los arabescos digitales. Es impactante, como la obsesión de la pareja del primer piso de pasar, casi todos los días, la ruidosa aspiradora en la alfombra colgada de la barandilla o la conversación surrealista de que, en el último bloque, un hombre con su amigo: lo ha reconocido detrás de la máscara y, a los cuarenta años, descubren que llevan dos años y medio viviendo en la calle. Gran metáfora: descubrimos al otro cuando estamos confinados, parapetados, ocultos.

Por la noche, en mi metódica última salida del día (las luces interiores también hablan: un blanco azulado, un ocre intenso, un punto que parpadea en las entrañas), pienso si estamos polifems (para los griegos, el cíclope como expresión de inferioridad: sin visión para lo espiritual), sueños, recuerdos, fantasías cerradas que todavía son ventanas en nuestra psique. Es bueno echar un vistazo y abrirlos, como lo hacían los antiguos cuando había un hombre muerto en la casa, para que su alma pudiera ser liberada.

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